. mal di . marla

. anidride

2010-06-24T23:30:00.002+02:00

stress pre-tesi +
stress da ultimo esare da dare +
stress da pre-saldi (maledetto lavoro part time) +
stress da ometto lontano per svariati giorni +
stress da parentado che non mi rivolge parola da mesi +
stress da mancato giorno di pausa da marzo a questa parte

=

bestemmie, brufoli, occhi rossi.

diocristo.

. occhi di diamante

2010-06-21T22:34:00.004+02:00

..stasera, ore 21, parco certosa reale.

..finalmente.

. dentro la tua bocca

2010-06-16T14:42:00.002+02:00

[...]

la nostra simbiosi a prova di morsi

sul piatto d'argento in mezzo alle bocche

denti che spingono, unghie che cercano

il nostro sodalizio in sacro silenzio

dentro la mia bocca, dentro il mio petto

stampato il tuo odore

riempie dentro, scivola in ogni fessura

dentro la mia bocca, dentro la mia testa

graffi ogni angolo, è il tuo territorio

superata l'ennesima lama

che ha affondato nello stomaco

hai leccato lo squarcio con nutrita pazienza

raccolto il sangue, mi hai donato il tuo

trapianto di fiducia

che mi hai appoggiato negli occhi

[...]

"love, love me again in the way you prefer

i'm still yours

i want to feel myself inside your mouth."

. polvere

2010-04-19T23:28:00.003+02:00

ho la tremenda sensazione di non star combinando nulla nella mia vita..
e non parlo della mia vita nel suo complesso, ma parlo della quotidianità.
lavoro, studio.. quasi controvoglia, come se tutto fosse un obbligo.

vivere il giorno giusto per arrivare alla sera?

mah. mi sento un pò sola.
e apatica, sconclusionata, inerme.
sarà la primavera?

. quaderno della morte

2010-04-06T23:04:00.001+02:00

Tic tac tic tac

Crono ci sfugge e ride di noi. Aspettiamo impotenti che le ore corrano via, che un cambiamento inciampi nella nostra strada, che l’entusiasmo ci stringa le dita.

Sto leggendo Death Note. Fumetto geniale, chiaramente made in Japan (come tutto quello che usiamo praticamente). In sintesi, racconta la storia di uno studente modello che, casualmente, si ritrova tra le mani un quaderno molto speciale. Questo quaderno, il Death Note per l’appunto, è stato “buttato” sulla Terra da un Dio della Morte di nome Ryuk. Il Death Note permette al ragazzo di far morire chiunque egli decida, e gli permette inoltre di decidere le condizioni in cui avverrà la morte (a patto che conosca il nome e il volto del condannato).

Dopo aver girato l’ultima pagina del primo volume, mi sono immediatamente chiesta quale sarebbe la mia reazione se ritrovassi tra le mani uno strumento di quella portata.

La prima vera domanda che mi sono posta è stata: chi farei morire?

Non mi sono chiesta se sarei sufficientemente coraggiosa per utilizzarlo, o se avrei consultato qualcuno prima di adoperarlo, o se la mia coscienza ne avrebbe risentito in alcun modo. Come dice il protagonista, in superficie ognuno di noi tende a costruire una maschera di scena che ci fa inorridire di fronte a prospettive macabre o teoricamente amorali. Ci mostriamo contriti e sconvolti di fronte a un omicidio avvenuto tra le mura domestiche, a un tsunami in qualche nazione in giro per il mondo, alla stagionale strage delle foche. Leggiamo il blog di Beppe Grillo, su FacciaLibro siamo vicini alle vittime del terremoto in Abruzzo, facciamo la raccolta differenziata per salvaguardare l’ambiente. La verità è che di

Tutto questo

Non ci importa.

Leggiamo i quotidiani e guardiamo i telegiornali che ci consegnano ogni giorno qualche succulenta notizia di cronaca nera, impacchettata e indorata. Cadavere di donna ritrovato a pezzi nella cassetta della posta. Ragazzino picchiato e seviziato dallo zio. Neonato privo di vita rinvenuto in un sacchetto di plastica in un parcheggio. Ah, chiaramente tutti i video su TuTubo.

Ci ingozziamo di questi orrori, adoriamo conoscerne i dettagli più sanguinolenti, facciamo vere e proprie scorpacciate. Poi facciamo un bel ruttino e andiamo a vedere la partita. Atalanta: ADOMA CASòT. E tanti saluti alla ragazzina rinchiusa in cantina e stuprata per vent’anni dal padre.

Dimentichiamo tutti questi fattacci nel giro di una manciata di secondi, ed il nostro sentito orrore lo mettiamo nella lavastoviglie insieme ai piatti. Siamo fagocitati da una società completamente priva di etica, e siamo regolati in modo tale da simulare sincero cordoglio con la data di scadenza. Non più di 12 secondi.

Ci proclamiamo contro la pena di morte e attacchiamo fazzoletti bianchi allo zaino del liceo.

Ma voi, se davvero poteste, se aveste in mano il quaderno della morte…

Lo lascereste inutilizzato?

Io non credo. Probabilmente non verrei travolta dall’ondata di megalomania che pervade il protagonista del fumetto, non mi priverei del sonno pur di diventare la Dea della Giustizia, ma qualcosa (o più) o lo farei.

In primis: abracadabra, AZZERARE I VERTICI.

Via il nano malefico (manco le maiuscole si merita) e tutto il suo corteo di pagliacci. Via i sindaci, via gli assessori, via i ministri, via i senatori, via i presidenti, via i dittatori. Si riparte da zero, con la classe dirigente tenuta a togliersi le fette di salame dagli occhi.

Due: adiòs PAPA NAZINGER.

E ovviamente tutti i suoi tirapiedi. “Cloro al clero” scrivevo sul diario del liceo, e già seminavo con cura il pensiero radicale che ora guardo con orgoglio. Via quell’impalcatura di sentenze che è la chiesa, via i loro giudizi e il loro odio verso il diverso, via la loro intolleranza e la loro incalcolabile influenza sulla società. Via la loro condotta anacronistica, via la loro opulenza, via tutti i loro sotterfugi via tutto il male che covano, e via quei luridi porci che si divertono con i chierichetti nelle sagrestie.

Tre: CORONA, VELINE, LECCISO & cazziemazzi? Sciò.

Guanti di gomma e spazzolone in mano, gratterei via tutta quella muffa che invade le cucine e i salotti degli italiani (e non solo). Via tutta quell’ignoranza spalmata negli occhi dei telespettatori sorridenti, via quei corpi di plastica oliati e gonfiati, via tutti questi eroi della nuova generazione. Via Amici, via X factor, via il Grande Fratello, via l’isola dei famosi, ma via anche Striscia la Notizia, via Sanremo, via Studio aperto, via tutti quei programmi scaduti e raggrumati come il latte cagliato. Via tutte ste tettone che urlano come aquile, via tutti questi opinionisti, capaci solo di imbottire la gente di pettegolezzi, cattiverie, e soprattutto IGNORANZA. Tanta bella ignoranza con cui farcire gli italiani a mò di oca natalizia. E loro ci mangiano con tutte queste oche. E pure in ristoranti di lusso, con le escort e il SUV.

QUATTRO: disinfestazione delle colonie di PARASSITI.

Perché per tanta, troppa gente, non c’è speranza di redimersi dall’ignoranza ingollata nel corso degli anni. O forse, poveretti anche loro, non hanno ricevuto la giusta quantità di neuroni alla mensa encefalica. Ma c’è troppa gente che al posto della materia grigia ha l’olio delle scatolette di tonno. La gente STA MALE. E FA DEL MALE.

Certo che di lavoro ce ne sarebbe da fare. E sicuramente mi lascerei prendere la mano: finirei per dar sfogo ai miei personalissimi fastidi: via tutti i palloni gonfiati che si comprano il suv e ti stanno a 2 centimetri in superstrada, via le vecchie che ti prosciugano i nervi se non concedi loro il posto sul pullman, via quei professori che ti fanno fare 4 ore di viaggio per poi non presentarsi in aula. E qui mi fermo altrimenti riempio altre cento pagine.

Vi starete chiedendo: e tu dove prenderesti il diritto di decidere cosa è bene e cosa è male per la società e il mondo intero? Ti sentiresti una divinità in possesso della conoscenza assoluta del bene e del male?

No, non mi sentirei tale. Ma se avessi un Death Note, lascerei sul comodino, almeno per un po’, la mia maschera di scena, e non fingerei di essere dispiaciuta per la morte di persone con cui non ho mai parlato e mai parlerò, a cui non son mai stata vicina, che non ho mai conosciuto e che non mi hanno mai dato nulla. Agirei spinta da sano e umanissimo egoismo.

Chissà se questo intervento verrà censurato, o se l’FBI mi metterà in uno di quei fascicoli di cui parlano sempre nei film. Sapete.. mi annoiavo.

. far

2010-03-03T15:04:00.000+01:00

away
away
away
away

via da tutto quello che mi inacidisce il sangue.

. ustione

2010-01-21T11:47:00.000+01:00

Coincidenze che mi fanno bruciare la pelle
Istanti che mi fanno tremare i neuroni
Incontri brevi e zeppi di domande taciute
Interrogativi che si fanno strada nella pancia
Che sbucano come insetti nella polvere
Il fastidio che corre rapido nelle arterie
Filtra nella carne e affiora sul derma
Vertigini socchiuse, nausea accennata
Le ossa del petto si fanno più strette
Una gabbia di cartilagine e resina
Antichi dubbi che tornano a marciare
Eterne incomprensioni che rodono le pagine del nostro racconto
E lei, immancabile megera dalla lingua sottile
Al posto del sorriso vedo il marcio
E la tua finta premura alimenta il mio disprezzo

Fuori dalla mia vita, fuori dalla sua
FUORI DALLA NOSTRA

Forsi i patti non erano dettati con chiarezza
o forse erano solo nella mia testa

Ma questa questione non si è estinta
e la rabbia continua a consumare le pareti
Dentro la mia testa, dentro la mia testa
Lastroni di marmo e ghiaia fra i denti
A soffocare costruzioni di insulti e cattiverie
che vomiterei qui, ora, in faccia a te.

. necrosi

2010-01-03T21:14:00.000+01:00

E ci sono momenti in cui vorresti far crollare i muri della stanza a testate, in cui prenderesti la testa del primo stronzo che passa di lì e la scaraventeresti contro quel cestino della spazzatura, in cui prenderesti il cellulare e lo prenderesti a martellate fino a vedere ogni sua microscopica parte frantumata e allontanata.

Momenti in cui sei talmente stanca che prenderesti una vanga e ti sotterreresti da sola in qualche angolo di terriccio morbido e umido, per poter urlare con la terra in bocca e sfinire i polmoni, per poter dormire in un letargo senza sogni, per poterti svegliare con la voglia di guardare ancora una bocca parlare.

Attimi in cui nulla guadagna senso, in cui ti guardi attorno e ti senti così sola da voler morire, in cui ti senti occhi e gola bruciare dal nervoso, tanto è il fastidio che ti sale dalle viscere e che ti riempie ogni capillare. Rapido e letale, ti annebbia il pensiero e ti rende cinica, violenta, una bomba a mano, con i nervi visibili ad occhio nudo e un cipiglio perenne.

. inquietudine, inquietudine

2009-10-06T23:09:00.000+02:00

Siamo parti di un meccanismo necessario che odiamo tutta la vita

- in mezzo ai fastidi con il solo scopo di crearne altri? -

studiare per lavorare

lavorare per comprare

comprare per dover lavorare ancora di più

lavorare di più per vivere perennemente stanchi

vivere stanchi per non aver voglia di pensare

non pensare per non morire di consapevolezza

rimanere ignoranti per portare avanti il preciso meccanismo

che macina e macera il mondo da millenni

ci circondiamo di oggetti e legami che non servono, che soffocano lo spazio dell'immaginazione

tutto è preconfezionato, compresi gli anni della tua vita: te li vendono in pacchetti che tu dovrai solo pagare, scartare, posizionare.

non devi pensare a come vivere la tua vita

qualcuno l'ha già fatto per te

sei la casella di un mosaico che puoi solo intuire, ma in ogni caso nessuno ti darà mai motivo per farlo.

- schiavi della materia, dell'oggetto, della massa-

siamo silenziofobici, feticisti della cacofonia, vogliamo qualcosa che ci riempia i timpani e neuroni da mattina a sera .. nessuno spazio all'ingrato compito di ritrovarti solo con la tua testa, guai se potessi mai PENSARE

inquieta, inquieta

l'autunno si fa sentire e marcia sulle nostre abitudini -sul nostro ottimismo-

agitata, frustrata

ho bisogno di lui in parte a me, tutto il resto non conta . .

. ritorno al grigio

2009-09-18T21:37:00.001+02:00

Il calore della spagna, della sua gente, delle sue tapas. Le onde gelide di Malaga, le sue viuzze attorcigliate, le passeggiate sul porto. La cattedrale mastodontica di Siviglia, i suoi aranci, i suoi pomeriggi torridi. Le interminabili camminate con lui, gli innumerevoli baci, gli occhi stanchi ma felici, il sonno mano nella mano.

Una settimana
Sette giorni
Centosessantotto ore
Diecimilaottanta minuti

Convivenza al sapore di melograno, rapida e sfuggevole. Una manciata di giorni, e perdersi sempre di più dentro questa storia, dimenticarsi di se stessi in quanto unità, in quanto cellula. Fondersi non è mai stato così naturale, e così dolce. E poi tornare qui, davanti al computer, fuori la pioggia instancabile, il grigio che non si arrende, le pozzanghere che si mangiano le strade e i prati. I genitori che fanno domande a cui non voglio rispondere, descrizioni e racconti che non voglio regalare. Persone che non ho voglia di rivedere, gli stessi noiosi posti che non voglio tornare a frequentare, squallore e ipocrisia che i muri trasudano. I treni luridi per la grigia Milano, il Mac sempre acceso, le giornate che iniziano con il buio e finiscono con la tenebra (dimentico il colore del sole).I soldi che mancano sempre, loro che urlano sempre. Togliere la canfora da cappotti, sciarpe, guanti. E il fottuto ombrello giallo.

Vederlo poco, sentirlo stanco. Dover giustificare a loro dove, come, quando. Vederci in case che non sentiamo più nostre, far l’amore di sfuggita in taverna (attento, hai sentito?) o scappare a rifugiarsi nel nostro angolo, che puzza di fumo ma è più accogliente di qualsiasi altra stanza. Troverò pace ancora in quegli istanti rubati tra un giorno e l’altro, tra un lavoro e uno studio, tra un po’ di stanchezza e un po’ di evasione.

Benvenuto autunno
Sbrigati a scorrere.

. ricordi al vetriolo

2009-07-29T18:52:00.000+02:00

C’è chi può vantare uno splendido rapporto con i propri genitori.

Altri, come me, si limitano ad alzare le spalle e a lasciare intendere che è uno di quei rapporti convenzionali che vanno avanti senza bisogno di porre interrogativi. Nessuna delle due parti ne avrebbe voglia, dopo anni e anni di discussioni pre stampate.

Problemi di incomprensione piuttosto gravi, a tal punto che spesso credo di parlare una lingua diversa rispetto alla loro. Un idioma nuovo probabilmente sviluppatosi nel corso degli anni, influenzato da correnti esterne al bilocale d’infanzia. Due linguaggi che non trovano incastro, poiché coniati in epoche lontane.

Come se guardassimo in direzioni opposte, come se non trovassimo lo stesso sentiero. Mete diverse e diversi modi di concepire il viaggio.

In quale momento ci siamo persi? In quale istante si è spezzata quella trama di affetto incondizionato, sincero e fiducioso degli anni della mia infanzia? Non trovo risposte, e mi ritrovo a convivere con due persone che a malapena sanno che cosa sto studiando da due anni a questa parte. Due persone che di fronte alle discussioni più futili, più lineari, sanno reagire solo alzando il tono di voce (come se la cosa ormai sortisse su di me un effetto diverso dalla rassegnazione) e imponendo un religioso silenzio, come a significare che nel momento in cui le bocche si chiudono, le questioni si risolvono. Si avvalgono ormai di un’autorità pressoché inesistente, e fanno appello ai sani valori di rispetto e stima che una figlia normalmente (a dir loro) prova nei confronti di chi li ha generati, cresciuti e nutriti con tanto amore. Tutto ciò nella speranza di tornare a circondarsi di quell’aura di rispettabilità che una volta mi metteva tanto in soggezione.

Quella persona appassita sul divano in sala una volta era “il mio papà”. E quanto affetto trapelava da queste tre paroline! Quando si avvicinava l’orario della cena, mi appostavo in camera fino a sentire il gracchiare della sua auto che parcheggiava nel garage, e poi correvo ad aprire la porta, per aspettarlo lì sulla soglia e saltargli al collo. Vecchi ricordi che hanno perso tutto il loro sapore, avvelenati dall’incomprensione maturata di anno in anno. Abbiamo finito per guardarci di sfuggita con reciproca rassegnazione, smettendo di sperare che uno dei due diventi ciò che l’altro desiderava avere. Un padre che sa ascoltare, una figlia che sa accettare: due ruoli che non siamo mai stati capaci di interpretare. Lui ha finito per andare avanti nel tentativo di diventare un uomo saggio, stimato e rispettato, finendo per diventare un estraneo in casa propria, e un fallito nel mondo lì fuori. La facciata che ha provato (che prova) a costruire si vena di mille e mille crepe, di innumerevoli imperfezioni, visibili a sua figlia più che a chiunque altro. L’audi (usata), i vestiti di classe (rammendati), le scarpe di cuoio (regalate), le cene offerte (a fatica). Un quadro pietoso. Uno spettacolo pessimo, soprattutto se visto dal “dietro le quinte”; una vita mediocre, costellata di delusioni e fallimenti repentini.

Sicuramente ciò che lui pensa sul mio conto non sarà meglio di ciò che ho appena scritto su di lui. La propria figlia come la delusione peggiore, finita a studiare in una scuola che non le darà un titolo di cui vantarsi con gli amici, che non indossa abiti firmati ma preferisce accozzare stoffe e colori inusuali e di poco gusto, che non si adegua al tanto decoroso standard di ragazza bergamasca, che non si accontenta della musica “che ascoltano tutti” ne dei locali bergamaschi “in cui vanno tutti”, che si ostina a fare la ribelle e ad uscire con dei drogati, che non ha riconoscenza ne rispetto per nessuno, che si colora la pelle con gli aghi e si infila pezzi di ferro nella carne. Che delusione son stata per te, papà. Son diventata esattamente l’opposto di quello che avresti voluto che io fossi.

Una figlia l’hai persa quattordici anni fa.
Questa te la sei giocata in un momento impreciso della sua adolescenza.

. geniale

2009-07-25T11:20:00.000+02:00

. regina dei ghiacci

2009-07-21T12:54:00.000+02:00

Scucire i fili che tengono sigillata una vecchia ferita e tornare a farla sanguinare, per pulirla ancora una volta. Quante volte è necessario ripetere l’operazione per giudicare l’intervento riuscito? E quand’è che osservando la cicatrice si può stabilire di aver fatto un numero sufficientemente alto di tentativi?

Questa notte mi son sentita definire come “un muro liscio, piatto, impossibile da scalfire”.

Io son fatta di emozioni nella loro forma più grezza, più materica. Ho come alleate più fedeli le lacrime, ma mi chiamano carnefice.

Vale la pena di rimettere sul tavolo carte che avevo accantonato per rivedere il mio futuro? Vale la pena di dispensare condoni a chi si mostra pentito per conto di terzi? A chi non si “prende la briga” di continuare a tentare, ma che si abbandona a confidenze fuori luogo con persone che verranno di certo a riferirmi ogni parola?

Sono arrabbiata, ancora una volta, e la nicotina stasera non riesce a sedarmi, i pensieri macinano e corrodono.

Mi ritrovo a dover riprendere in mano una delle questioni pi spinose che mi sia capitato di affrontare negli ultimi anni; e questo per via di un incontro “fortuito” tra il mio presente e il mio passato (metaforicamente parlando), in uno dei tanti, inutili locali dell’anziana bergamasca.

L’ennesimo spettacolino messo in scena davanti alla persona più conveniente, oppure sincero pentimento nascosto alla diretta interessata per orgoglio marcio e sbandierato a terzi per un dolore troppo grande da nascondere?

Leggo le mie parole e le sento banali, ma non trovo frasi nuove per ripensare a una questione consumata per mesi. Sostanzialmente, io pensavo non ci fosse più niente da dire.

Ora mi viene chiesto (indirettamente, come sempre) di concedere una possibilità. Ma di rimando mi chiedo: cos’ho da guadagnarci IO? Mi posso permettere di essere egoista questa volta? Posso evitare di riaprire cassetti, posso aggirare conversazioni fastidiose, posso fare a meno di tornare a trascinre vecchi problemi già risolti per conto mio?

Perché riavviare un processo per una questione che non mi sta più a cuore?

Buona, son buona. Di certo non la Madre Teresa della Val Seriana, ma un pezzo di pane sì. Basta veramente poco per smuovermi, chi mi conosce lo sa bene. E non è questione di toccare i tasti giusti, è questione di metterci il cuore. Nel momento in cui la persona che ho davanti ci mette l’anima, mi sciolgo come neve al sole. Se però vedo indifferenza, se sento silenzio, la mia reazione non potrà che esser simile, non potrò far altro che declassare la questione. Tu non ci metti impegno, io mi rassegno.

. condivisione dei beni

2009-06-02T10:46:00.000+02:00

“No amore non posso stasera, esco con gli uomini”.

Carissime, quante volte vi è capitato di sentire questa nenia? Già conosco la risposta: innumerevoli. Quando comprate un uomo, dovete mettere in conto che dovrete condividere il tutto con “la moglie”. E con “la moglie” intendo la combriccola di amici rigorosamente single che, non trovando una donna fissa, si spacciano come scopatori occasionali consapevoli e consenzienti, e frantumano i coglioni del cretino che s’è fatto accalappiare e ridurre a zerbino. E chiaramente fanno venire i patemi d’animo novizia che passa per pallalpiede.

Gli eterni Peter Pan, quelli che “non si vogliono impegnare” (leggi: non trovano una martire disposti a tollerarli), quelli che nel comodino, al posto della Bibbia, tengono “Analingus Vol.8”, quelli che se non si parla di sesso non si ride, quelli che se non si spende 50 euro in Long Island non è serata.

Tutta facciata la loro, perché sono sì un po’ bambinoni, ma in realtà covano interessi ampi, ambizioni, addirittura pensieri. Nella loro mente do per certo che esistano cassetti segreti, custodi di ragionamenti curiosi e di immagini prive di nudo femminile. Maschere, maschere, di plastica o di ironia che siano, incollate sui visi come barriere anti-responsabilità. Ah già, m’ero scordata. A 20 anni bisogna bere, fumare, fottere.

Bevi, fuma, fotti.

Cretina tu che pensi di avere dei diritti sulle attività del tuo uomo. Non parliamo poi di precedenze. Loro arriveranno sempre da destra.

Ragazza, mettiti l’anima in pace. La “moglie” (quella vera, non tu che pretendi una o due sere di intimità con il tuo ragazzo), vi aliterà sempre sul collo. Sarà sempre lì a minare programmi e cenette, proponendo come merce di scambio fiumi di vodka e cubiste ingabbiate con la cellulite solo accennata.

È una partita persa cocca, rassegnati. Ognuno ha le sue priorità. Le donne, per qualche strano motivo di natura istintiva, una volta accoppiate mettono la dolce metà davanti a qualsiasi cosa, consapevoli anche del fatto che amici/e capiranno e non asciugheranno se i ritmi delle uscite insieme cambieranno, diradandosi per evidenti motivi. Gli uomini no. Soprattutto gli uomini “amici”. Le priorità non cambiano, e nemmeno i ritmi (in teoria).

Lui ti mette sullo stesso piatto degli amiconi. Tu metti lui sul piatto grande, e tutti gli altri in ciotoline più piccole.

Per sempre, nei secoli dei secoli. Amen.

Se mai leggerete, non prendetevela ragazzi. Vi voglio bene, e tutto ciò è frutto di un momento di fastidio.

. il numero 3

2009-05-18T18:57:00.000+02:00

Ok, premetto che questo sarà un post in perfetto stile “Sex & the city”. Solo che, al posto della magrissima Carrie Bradshaw in decolletè Prada e collier di Tiffany ci sono io, con tanto di Vans ai piedi e maglietta H&M . Ventunanni e un’esperienza sotto le lenzuola che non annovera decine di uomini presi e scartati come calzini (a differenza del telefilm citato sopra, dove in ogni puntata fiocca un bizzarro esemplare di uomo, con relative manie e fobie).

Ma, dall’alto della mia misera esperienza con preservativi & co., mi sento in vena di sprecare un po’ di pixel parlando della richiesta che prima o poi qualsiasi ragazzo vi farà.

Sto parlando delle otto famose parole: “Cosa ne pensi di una cosa a tre?”. Se la domanda viene posta da un ragazzo è quasi inevitabile che con “tre” si intenda tu, lui, e un’altra lei.

Ora. Io sono fermamente convinta che in ogni esponente del gentil sesso risieda una fetta di sana omosessualità, grande o piccola che sia. Non credo alle finte omofobiche che disdegnano anche innocenti baci saffici. E non lo sto dicendo perché voglio spacciarmi come donna dalle ampie vedute e pronta a sperimentare ogni genere di pratica sessuale. Semplicemente penso (e non sono l’unica, ve l’assicuro) che tutte le donne pensino all’esperienza lesbica come affascinante. Il corpo femminile è innegabilmente un’opera d’arte, difetti compresi. Le linee che disegnano la figura femminile sono semplici, pulite, morbide, si muovono e culminano in una forma che a me ricorda tanto quella di alcuni strumenti musicali, creati apposta per essere suonati con le dita. Nella donna risiede una componente di dolcezza che corre parallelamente a quella della sensualità: un mix che sconvolge gli uomini, ma che non può non piacere anche alle donne stesse. Guardare una donna è bello, punto.

Dando quindi per certo (almeno in linea teorica) che qualsiasi esemplare di genere femminile vorrebbe provare almeno una volta ad entrare in intimità con un altro esponente dello stesso sesso, e che quindi questo non costituisca il nocciolo della questione, io mi chiedo: quante donne sarebbero disposte a condividere con un’altra il proprio uomo?

Diciamocelo, la donna è gelosa fino al midollo. Anche i suoi globuli rossi lo sono. La donna sprizza gelosia, è possessiva dalla nascita. Pur essendo di natura civettuola, quando una femmina si accaparra un maschio, se lo tiene stretto con i denti e con gli artigli. Quando il rapporto con il partner diventa stabile, tutte le donne che osano posare lo sguardo su di lui, o peggio ancora, si azzardano a proferir parola rivolgendogliela, diventano automaticamente puttane. Sì, è così: quando stai con un uomo, inevitabilmente ti sembrerà che l’intero mondo femminile cospiri per portartelo via. Ti sembrerà che tutte si mettano minigonne più corte e azzardino scollature più audaci, ti sembrerà che tutte ridano in maniera da scoprire il collo e stordire il maschio con l’ultima fraganza di Gucci, ti sembrerà che tutte organizzino la propria vita per portarti via l’uomo dal letto e per infilarselo nel proprio. Ovviamente io sto esagerando, ma fateci caso, fanciulle. Tutte le donzelle che vi sono sempre sembrate innocue ed insipide, nel momento in cui “ufficializzate” il legame con il vostro uomo, diventan tutte zoccole.

Detto questo, continuo a chiedermi: ma sti ménage à trois, esistono veramente fuori dai set di film porno? Esistono seriamente ragazze così generose da lasciare che altre stantuffino il loro masculo?

Oppure sono io quella esagerata nell’altro senso, quella affetta da gelosia patologica, che non riesce a concretizzare fantasie e desideri tanto diffusi? Perché, chiariamoci: io non dico di non fantasticare mai su acrobazie e giochini da condividere con più di una persona. Ci fantastico, eccome (come tutti, non ditemi di no!). Solo che quando penso di mettere effettivamente in atto la fantasia in questione, ecco che la signora Gelosia si fa largo a suon di spallate e ceffoni. E penso: un’altra nel nostro letto? In mezzo a noi due?

Mmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm.

Se mi ascolto da fuori ammetto di sembrare un po’ bigotta. La classica ragazza che non concede sfizi, solo il missionario, grazie. Vi assicuro che non è così. Il sesso è divertente, e far l’amore è un volo in prima classe per il Paradiso. Solo sto provando sulla mia pelle, concretamente, di come, man mano che un rapporto diventa stabile, il sesso diventi più intimo. Detto così sembra banalissimo. Voglio dire che si arriva ad un punto in cui si pensa con disgusto al condividere il letto con una persona che non sia lui. Ora come ora, l’idea che qualcun altro appoggi la sua pelle sulla mia, che senta il mio calore, mi fa rabbrividire. Sono pazza? Mi sto allontanando così tanto dall’istinto? Mah. Anche se fosse, mi va bene così.

Temo di non poter essere così generosa. È mio e basta signore, mettetevi il cuore in pace.

. espressioni

2009-04-27T01:17:00.000+02:00

Colori, colori e tinte. In varie forme, si ripresentano. Su tela o sul monitor, sul foglio di carta comune o sul cemento freddo. Le loro mescolanze, suggerite dal semplice caso o dal ragionato equilibrio di caldi e freddi.. oppure dall’intenzione di spiegare un concetto, esattamente come persone come me cercano di fare con le parole (singole o in sequenza che siano, poco importa se poche o molte, in fondo la quantità non coincide mai, nemmeno in parte, con l’essenziale).

Siamo quasi frenetici nel tentativo di lasciare una traccia che esuli dal comune discorso. Edificare memorie, di continuo, impilare ricordi come mattoni e calcinacci, una fragile costruzione, una baracca che si presti a rifugio dalle intemperie. Offrire, al proprio ego o alla massa, immagini, colori, suoni, parole, puri o ibridi, in forme eleganti o volgari: ogni mescolanza diventa madre di un nuovo ramo di espressioni.

In un modo o nell’altro, tutti l’abbiamo fatto. Banalmente, lasciare un segno. Tutti ci abbiamo provato. Non parlo necessariamente di andare a colpire e segnare le grandi masse, di rivoluzionare il mondo dei costumi. Quello che quotidianamente cerchiamo di fare, con gesti più o meno inconsapevoli, è far sì che qualcuno di ricordi di noi, del nostro viso, del nostro modo d’essere. Cerchiamo di esser ricordati per l’atteggiamento solare, per il sorriso, per la disponibilità, a volte per la chiusura, per la lacrima .. anche se, diciamolo senza problemi, la questione più immediata è quella per cui dobbiamo apparire belli, perfetti e profumati.

Questaa cintura è della tonalità giusta, si presenta in armonia con le nuove scarpe di vernice rossa? Dilemma esistenziale: le Converse sono ancora simbolo di una generazione stracciata o sono diventate l’emblema di una moda che, pur di spacciarsi come nuova, attinge negli ambienti più dissonanti?

Inutile dirlo, ognuno mescola in sé volontà di espressione, profonde e non.

Peccato però, che sia tutto così inquinato da altre "priorità". Lavoro, scuola, amici, tipi/e, sesso. Mmm sto scadendo nel banale, meglio fermarsi qui per stasera. 'Notte.

. meretrice

2009-04-26T11:43:00.000+02:00

La meretrice. Eccola lì. Chiamatela come vi pare, di epiteti ne ha a decine. Arpia, vipera, sanguisuga. Non a caso tutti sostantivi al femminile. Insito nella dolcezza del gentil sesso, spesso germoglia e prolifera un ramo di cattiveria quasi pura, di egoismo sfacciato, di materialismo quasi volgare. Squallido.

Questa infima creatura, così morbida all’apparenza, ha la straordinaria (quasi unica in realtà) capacità di infilarsi in situazioni e legami, per così dire, privati, che non la riguardano. O per lo meno, rapporti ai quali lei è invitata a partecipare con la sola, civile, educazione. Saluti e battute di cortesia, magari qualche breve e scarno discorso sulla bacheca del social nerwork del momento (perché si sa, sulla rete di facebook e figli siamo tutti grandi amici). Questo è ciò a cui la meretrice è solitamente invitata a fare. Praticamente nulla, perché certe situazioni, a rigor di logica, dovrebbero evolvere e risolversi all’interno della stretta, meravigliosa cerchia della coppia. La meretrice è quindi chiamata a starne fuori, ad osservare se vuole, anche a giudicare se necessita, ma lontano.

E invece ecco che questa astuta bestiola si insinua. Come l’acqua nelle crepe del cemento, come il freddo di dicembre nelle ossa, lei si infila. Ci mette il naso, le mani, e soprattutto, la lingua. Discorsi che non le appartengono, gentilezze frutto di una confidenza innaturale, fioccano con una tale abbondanza da lasciare inizialmente esterefatti. Chi non è pratico nell’arte dell’”insinuamento” al momento quasi non ci crede, pensa che sia tutto conseguenza di buona fede, di una sana ed innocua intenzione di stringere un legame di cortesia. Arriva persino ad auto convincersene, a credere seriamente che in fondo situazioni simili non siano poi così strane. “Non c’è niente di male, no?” diventa lo slogan da sfoderare nei momenti di incertezza, quelli in cui l’ingenuo mette a fuoco le cose e inizia a dubitare della famigerata “buona fede” (parole che, neache a farlo apposta, cadono a fagiolo in questa storia).

E invece, mentre il pischello osserva la scena senza vederne effettivamente il contenuto, l’arpia agisce indisturbata, seminando mine anti-legame programmate per esplodere nell’istante esatto in cui tutto, per una volta, inizierà a scorrere nella giusta direzione.

E proprio nel momento, nel meraviglioso momento, in cui ciò per cui a lungo hai tirato testate al muro, inizia ad avere un senso, a quadrare, la detonazione.

Quando, per una volta, inizi ad assaporare l’aroma della calma, del benessere, della stabilità, ecco il lampo di luce, l’esplosione sorda.

E la vipera sogghigna nel silenzio, nell’ombra del sorriso di silicone e dell’aria da buona confidente. Si propone addirittura come premurosa infermierina, con tanto di placebo da distribuire con amore.

L’ingenuotto non può che continuare a frenarsi la lingua, scalpitante ed agitata come un pesce fuor d’acqua.; e provare ad assemblare nuovamente i cocci, stavolta mettendo il vaso sulla mensola più alta, dove certe mani non possono arrivare.

Piove, e tutto ancora non si bagna di senso.

. le reggine

2009-04-25T13:36:00.000+02:00

Finalmente una serata all'insegna di rimmel e leggins. Caro testosterone, stasera niente da fare. Per una volta nessuna dolce metà, concesse solo sbavature saffiche.

Splendidi esemplari di femmina pocopiùcheventenne alle prese con intrugli alcolici improvvisati, con locali troppo pettinati, con tutto ciò che di solito aborrono.

Le reggine der venerdì sera. Belle loro.

. pallalpiede

2009-04-18T11:49:00.001+02:00

Mi sento una palla al piede. Un’enorme, flaccida, appiccicosa palla al piede. Un macigno, una sfera di metallo con tanto di catena avvinghiata alla caviglia del malcapitato.

Perché mi basta una piccolezza, un nonnulla, per sentirmi sprofondare e dedicarmi all’ennesima piangiuta di due, tre ore. Per poi svegliarsi alla mattina con due occhi a cocomero maturo, con le palpebre che sembrano farcite di pastafrolla. Con un mal di testa che mi fa venir voglia di cacciarmi ancora sotto le coperte a compiangermi per altre 12 ore (cosa che farei se non avessi una madre che esige la mia presenza durante i pasti, e che pretende che io durante la giornata faccia qualcosa di produttivo… in cosa consistano le attività produttive a suo avviso, rimane ancora un mistero).

Il fatto è che, mentre piango, mentre le gocce tonde e pesanti sfiniscono i capillari dei miei occhi, mentre sfilo l’ennesimo fazzoletto “formato tovaglia” dal cassetto dell’armadio in anticamera, non ragiono. La mia mente non lavora frenetica nel tentativo di cercare una via d’uscita, un appiglio, un cartello luminoso con una bella scritta “EXIT”. Non connette, proprio non ce la fa. Si lascia andare a vittimistici pensieri di autocommiserazione, tanto inutili quanto dannosi. E giù lacrime, giù singhiozzi, giù scie umidicce sul cuscino. E ore davanti a quel fottutissimo telefono cellulare, nella speranza che dia segni di vita, che vibri gioioso avvisandomi che qualcuno mi sta cercando, che qualcuno ha bisogno di me. Ovviamente questo non è propriamente fattibile alle 4 del mattino, ma in quel momento non ci ragiono.

fottutapallalpiede

eccocomemisento

…buona giornata a tutti.

. madri

2009-04-18T11:31:00.000+02:00

Arriva un momento in cui le mura domestiche, tanto care negli anni dell’infanzia e spesso rassicuranti nei turbolenti anni dell’adolescenza, diventano.. strette. Come un vestito di qualche anno fa, come quei jeans stupendi che dopo i 20 anni (e dopo i kili in più) non ti entrano più. Le mura diventano anguste, diventano soffocanti. Ma, più di tutto, diventano nido di rancori e discussioni tanto futili quanto fastidiose. Germoglia l’incomprensione con le due persone che ti hanno fatto crescere, che ti hanno nutrito, coccolato ed amato. E le discussioni dei 16 anni sembrano ciuffi di polvere in confronto a quelle che arrivano negli anni “post 20”. Non perché quest’ultime siano più importanti o più corpose..il livello di idiozia è identico a quello raggiunto in passato. Ma gli screzi diventano inesorabilmente più irritanti. I genitori invecchiano, tu cresci e cambi le tue priorità. Pensi all’amore, al sesso, agli esami, al futuro, ai rapporti che finiscono, alle amicizie dimenticate, alle esperienze nuove. Voglia di sperimentare, di buttarsi, di leccare l’aria d’alta quota, quella con la pressione sconosciuta.

E i due vecchiardi puntualmente ti interrompono ricordandoti, con tono ovviamente pesantemente infastidito (data l’estrema importanza della questione) .. che non hai ancora fatto il letto (ehssì, dopo 2 ore che ne sei uscito, se non lo rifai, si autodistugge). Che non hai messo l’auto in garage (sai, ad Alzano Lombardo è pieno così di sanguinosi criminali che non aspettano altro che rubare una 500 del 1994). Che non hai sistemato il phon dopo averlo usato (eh bè, da spento emana un getto di calore talmente intenso da incendiare gli asciugamani). Che non hai tolto il dvd dal videoregistratore (ovviamente un dvd inserito in un videoregistratore spento può mandare in cortocircuito una città intera). Non mi dilungherò con altri esempi, il succo della questione è cristallino. Perché, perché, le madri in fase post-menopausa, anziché godersi una meritata pensione ricamando e guardando telenovele spagnole, passano la giornata lacerando la pazienza di figli e mariti? Perché? Perché si tediano lavando piatti che poi vanno in lavastoviglie, spostando divani per pulire sotto, facendo sei lavatrici al giorno e lavando magliette che son state messe una sola volta, o addirittura messe solo in valigia? Quale bizzarro meccanismo scatta nelle loro veterane menti per indurle ad assumere atteggiamenti così imbecilli?

Qualche scienziato indaghi, grazie.

. incipit

2009-04-16T18:40:00.000+02:00

23/03/2009

15.10.33

.ıllılı..ıllı..ıNIHIL

. ɱɑɾlɑ

ora apri un blog e scrivi stronza!

detto fatto.

non è nei miei canoni esser costante, nè coerente a dir la verità, e, in tutta sincerità, fino ad ora ho schivato social network e vetrine virtuali nella piena convinzione che farsi i cazzi degli altri fosse una sorta di amaro sedativo per placare la noia.

ora.

propriononlososequiciscriveròqualcosaono.